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Ludwig Uhland
Tells Tod
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Grün wird die Alpe werden, |
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Stürzt die Lawin einmal; |
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Zu Berge ziehn die Herden, |
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Fuhr erst der Schnee zu Tal. |
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Euch stellt, ihr Alpensöhne, |
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Mit jedem neuen Jahr |
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Des Eises Bruch vom Föhne |
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Den Kampf der Freiheit dar. |
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Da braust der wilde Schächen |
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Hervor aus seiner Schlucht, |
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Und Fels und Tanne brechen |
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Vor seiner jähen Flucht. |
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Er hat den Steg begraben, |
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Der ob der Stäube hing, |
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Hat weggespült den Knaben, |
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Der auf dem Stege ging. |
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Und eben schritt ein andrer |
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Zur Brücke, da sie brach; |
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Nicht stutzt der greise Wandrer, |
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Wirft sich dem Knaben nach, |
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Faßt ihn mit Adlerschnelle, |
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Trägt ihn zum sichern Ort; |
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Das Kind entspringt der Welle, |
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Den Alten reißt sie fort. |
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Doch als nun ausgestoßen |
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Die Flut den toten Leib, |
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Da stehn um ihn, ergossen |
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In Jammer, Mann und Weib; |
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Als kracht' in seinem Grunde |
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Des Rotstocks Felsgestell, |
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Erschallt's aus einem Munde: |
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Der Tell ist tot, der Tell! |
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Wär ich ein Sohn der Berge, |
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Ein Hirt am ew'gen Schnee, |
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Wär ich ein kecker Ferge |
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Aus Uris grünem See |
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Und trät in meinem Harme |
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Zum Tell, wo er verschied, |
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Des Toten Haupt im Arme, |
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Sprach ich mein Klagelied: |
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»Da liegst du, eine Leiche, |
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Der aller Leben war; |
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Dir trieft noch um das bleiche |
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Gesicht dein greises Haar. |
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Hier steht, den du gerettet, |
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Ein Kind wie Milch und Blut; |
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Das Land, das du entkettet, |
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Steht rings in Alpenglut. |
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Die Kraft derselben Liebe, |
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Die du dem Knaben trugst, |
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Ward einst in dir zum Triebe, |
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Daß du den Zwingherrn schlugst. |
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Nie schlummernd, nie erschrocken, |
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War Retten stets dein Brauch, |
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Wie in den braunen Locken, |
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So in den grauen auch. |
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Wärst du noch jung gewesen, |
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Als du den Knaben fingst, |
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Und wärst du dann genesen, |
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Wie du nun untergingst, |
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Wir hätten draus geschlossen |
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Auf künft'ger Taten Ruhm: |
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Doch schön ist nach dem großen |
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Das schlichte Heldentum. |
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Dir hat dein Ohr geklungen |
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Vom Lob, das man dir bot, |
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Doch ist zu ihm gedrungen |
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Ein schwacher Ruf der Not. |
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Der ist ein Held der Freien, |
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Der, wann der Sieg ihn kränzt, |
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Noch glüht, sich dem zu weihen, |
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Was frommet und nicht glänzt. |
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Gesund bist du gekommen |
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Vom Werk des Zorns zurück, |
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Im hülfereichen, frommen |
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Verließ dich erst dein Glück. |
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Der Himmel hat dein Leben |
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Nicht für ein Volk begehrt, |
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Für dieses Kind gegeben, |
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War ihm dein Opfer wert. |
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Wo du den Vogt getroffen |
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Mit deinem sichern Strahl, |
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Dort steht ein Bethaus offen, |
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Dem Strafgericht ein Mal; |
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Doch hier, wo du gestorben, |
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Dem Kind ein Heil zu sein, |
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Hast du dir nur erworben |
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Ein schmucklos Kreuz von Stein. |
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Weithin wird lobgesungen, |
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Wie du dein Land befreit, |
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Von großer Dichter Zungen |
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Vernimmt's noch späte Zeit; |
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Doch steigt am Schächen nieder |
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Ein Hirt im Abendrot, |
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Dann hallt im Felstal wider |
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Das Lied von deinem Tod.« |
